Здравствуй, я в тебя верю

Валентина Шевлягина

Подстрочник

Эти мои словечки: «умная», «волевая»,
эти мои заявы: «выживу без тебя»,
все, чем свое бессилье яростно заливаю,-
все эти недоточья лишь об одном трубят:
ты мне не нужен больше, ты мне не снишься ночью,
я тебя отпустила – парусом кораблю
новому. Сочиняю рифмы – сплошной подстрочник
в каждой строке рефреном вечным: «люблю, люблю».

Здравствуй, я в тебя верю

Здравствуй, я в тебя верю –
наперекор потерям,
наперекор разлуке
чувствую твои руки.
Знаешь, я недалёко
от твоих грустных окон,
ты подойди поближе,
сразу меня увидишь.
Помнишь мою улыбку? –
Я твою тоже – зыбко,
неуловимо-странно
чувствую твои раны.
Писем писать не буду,
знаю, случится чудо:
ты постучишься в двери:
“Здравствуй, я в тебя верил.”

 

Город прячет тебя.

Город прячет тебя. –
Беспросветно. –
Безжалостно
предает меня город, роднее которого нет. –
Это ревность.
А может быть властность. –
Пожалуйста! –
Умоляю отдать. –
Показать исчезающий след
от твоих сновидений. –
В них нет и намека на прошлое, -
в них улыбка твоя, обращенная будто в себя,
и стена перед ней.
Я за этой стеною, обросшею
нашими «невозможно», пытаюсь твой образ собрать. –
Из осколков рассыпанных окнами зайчиков,
отражений листвы в тишине моих Чистых прудов
(помнишь, мы там гуляли, –
чужие тогда еще,
и лелеяли каждый в себе ту – еще не любовь),
собираю улыбки твои – для меня сотворенные,
забираю у запахов улиц твой запах, родной,
а у сверху глядящей на нас отстранено вселенной я
отнимаю глаза твои – очень любимые мной.
Руки ветра на плечи твоими ладонями
опускают тепло и спокойствие только на миг, -
отпускают и – прочь. –
Устремляться в погоню мне
невозможно: бульвар превратится в тупик. –
Город прячет тебя. –
Так жестоко и буднично
выпуская меня в одиночество каждого дня. –
Ты – мираж мой.
Оазис в пустынности уличной. –
Город тихо смеется и прячет тебя от меня.

 

bang-bang

Сказочный город со смотровой площадки
выглядит хрупким и нестерпимо гладким.
Ветер швырнет в лицо Новый год, как будто
белую маску, внутренний твой Кабуки.

Катерина Молочникова

К черту врожденный такт. –
Годовые кольца
словно кастеты на пальцах, - хоть в этом польза
всех невозможных встреч и предательств тайных.
Знаю, не дергайся, ты не хотел, - случайно.

Месяц к концу, - календарь оборвать, привычно
время бумажное скомкать, нащупать спичку, -
пфф…
Новый год приходит, ну, как же, праздник.
Спи, дорогой, он недолго – чуть-чуть подразнит,

да и отпустит с богом.
А, может, к черту, -
в сказочный город этот – порвать аорту,
жизнь свою выхаркать горлом – лови цитаты,
будет теперь, чем хвастать тебе, не так ли?

Со смотровой человеки, как Бонапарты,
мир нарезают в размеры игральной карты.
Это так просто – плюнуть в кого-то ядом.
Факсимиле, дорогой? – Лучше подпись рядом.

Память моя – совершенна, как шарик ртути.
Бродит по свету подросший наследник Тутти
и проверяет: опилки, железо, камень. –
Что ты, какие намеки, кто я такая?

Do not disturb, occupied, и чего еще там, -
любим, звереем, прощаем и сводим счеты,
делаем вид, что все это – в полнакала.
Ну же, bang-bang, дорогой, я в тебя попала.